Il y a qq temps je me disais que je détestais les breaks. Surtout quand je suis sur l’autoroute. J’ai trouvé pire. Pendant les vacances fleurissent sur les trois voies les remorques. C’est pire que tout. C’est moche. Difforme. Petites et trappues on ne les distinguent qu’au dernier moment, quand elles commencent à doubler, sangsues accrochées à un 4X4 ou à un break (c’est la pire des pires celle là), glissant de babord à tribord, s’échinant à ne pas se renverser sur la route, gardant tant bien que mal le cap. Je les vois se trémousser ces moins que rien, secouées de spasmes quand elles réussissent à se frayer un chemin sur la voie du milieu, et me voilà terrifiée à l’idée de les voir se projeter de tout leur long, bien qu’il soit court, sur ma voiture, tout ça parce que leur saleté de conducteur n’a pas pu retenir leur envie irrepressible de doubler tout le monde, ombre indigeste de caravane avortée. Beurk. Je déteste les remorques.